Montréal change. Elle devient design. Elle ouvre portes et fenêtres au monde et sur le monde. Elle devient elle-même le monde par la multiplicité des langues que l'on y entend et la variété des cultures qui y ont élu domicile. Pour ceux comme moi qui l'ont connue sous les traits d'une fille merveilleusement timide et provinciale, la voilà qui se maquille et montre sans pudeur ses attraits. Je garde mes souvenirs... et qu'importe les habits dont elle peut aujourd'hui se parer, elle est ma patrie et je l'aime.

Promenade...

J’aime la photographie de spectacles. À l’inverse du studio où il maîtrise habituellement la majorité des paramètres, le photographe doit, dans ce domaine, composer avec les conditions d’éclairage particulières à la scène en question et s’adapter au tempérament et au style de l’artiste. Jusqu’ici, mes photos ont toujours répondu au besoin auquel elles étaient destinées. Je ne m’étais donc jamais vraiment posé de questions autres que celles de nature technique. Pour paraphraser Gertrude Stein, une photo est une photo est une photo.
 
Au spectacle de Bïa (Krieger), le dernier que j’ai couvert, les photos que j’ai prises laissent bien transparaître certaines émotions – du moins, je l’espère. Les traits du visage, le mouvement gracieux des mains ou le regard – même les yeux fermés – de l’artiste nous expriment la mélancolie, la complicité, la poésie, la grâce, l’intensité, l’espièglerie… la force du moment. Comme Bïa est expressive, on a droit pendant sa prestation à un riche cocktail en la matière. En s'appliquant un peu, on peut capter cela avec un appareil photographique.
 
Dans le cas d’une chanteuse comme Bïa, il y a toutefois une dimension majeure qui manque : la voix. Lorsqu’elle est belle, sensuelle, langoureuse et magique comme celle de Bïa, on s’en veut de ne pouvoir la capter… à moins peut-être d’être magicien, ce que je ne suis malheureusement pas. Combien même je vous présenterais 1 000 photos de son spectacle, jamais je ne pourrais vous transmettre la beauté de sa voix. Et tant mieux finalement! Vous irez la voir en personne. Vous comprendrez.

Je ne vais pas systématiquement à tous les vernissages auxquels je suis convié, mais quand j’y vais et que j’aime (quel bonheur!), j’ai tendance à prendre quelques photos que je publie ensuite sur ma page Facebook pour rendre hommage à l’artiste et, en même temps, propager la nouvelle afin, autant que faire se peut, de lui envoyer plus de visiteurs. Dans ce cas-ci, ayant raté le vernissage, je suis allé à la galerie la dernière journée de l’exposition. J’ai aimé... beaucoup aimé; j’ai pris des photos.
 
À la fin de ma visite, j’ai demandé à l’artiste de me dire quelle œuvre le touchait le plus. Il m’en a raconté l’histoire, et j’ai croqué ce moment. Voici ce que j’en ai retenu :

Deux longues silhouettes émaciées - un homme et une femme (des Syriens?) - sur une barque, avec pour tout bagage une cage contenant leurs rêves… des oiseaux (des pigeons censés porter leurs messages à ceux qu’ils ont laissés derrière et à ceux vers qui ils vont, des colombes symboles de paix… offrande à leur éventuel lieu d’accueil?), la tête tournée vers l’inconnu… une rive, un immeuble, du béton. Née de la polémique autour de l’accueil – ou non – au Canada (et, plus largement, en Occident) de réfugiés syriens, l’œuvre est indubitablement un appel à la fraternité. Sébastien Borduas nous invite à une plus grande humanité, car « nous sommes tous, à un moment ou à un autre, un réfugié, un immigrant, un étranger ». Peut-on l'oublier?

Voici une photo - teintée déjà de nostalgie - de la dernière journée d'un début de printemps montréalais plutôt maussade et, par moments, frigorifique. Demain arrive le vrai beau temps, avec des températures en conséquence, selon ce que l'on nous annonce.

Une ville belle et humaine que tout le monde aime profondément. La citation de Benjamin Franklin a évolué avec le temps; il faut maintenant dire : tout homme a deux patries : la sienne et puis Montréal.